LECTURAS JUNTO A LA CATEDRAL

Desde que el colegio se trasladó a la finca Mundaiz, a la vera del río Urumea,  no queda ni rastro del edificio de piedra arenisca, ni del portalón con  escalones de mármol veteado, que se detenían ante unas puertas de madera con cristales de vidrio catedral,  que ocultaban el patio cubierto por un lucero, la capilla, y el despacho del director presidido,  no podía ser de otra forma,  por un crucifijo y el retrato del Generalísimo  Franco, Caudillo de España por la gracia de Dios y para desgracia de los españoles.

Hoy, en su lugar, se alza un inmueble insípido con viviendas que cuestan un riñón por metro cuadrado, inmobiliarias, despachos de abogados de tronío y consultorios de médicos por supuesto de pago. De mucho pago.

La mayoría de las clases se encontraban en el piso superior, alrededor de una apolillada balaustrada, que rodeaba el patio, donde arrancaba la escalera central, que subíamos en fila de a dos, en silencio, y con el estómago encogido.

La escalera se abría en dos, en el rellano, bendecido por la estatua de un Sagrado Corazón del tamaño de una persona, fusilado por los enemigos de España, y de una lápida con los nombres de los que ofrecieron su vida por la Cruzada. 

La balaustrada marcaba nuestra vida en el colegio, que terminaba, salvo expulsión, cuando la rodeábamos por completo. Entonces  volvíamos a subir más escaleras para llegar a un pequeño pasillo que daban a las aulas de ingreso a bachiller, situadas frente a la puerta de la residencia de los frailes siempre oculta por una cortina descolorida y por cuyos resquicios se escapaba el olor a guisos y potajes.

 De mi último año en el viejo colegio recuerdo los pupitres de madera. Los tinteros manchados de tinta  por otros chicos, que se sentaron antes en ellos, el encerado, que ocupaba toda la pared y las ventanas desde las que se contemplaba la torre de la catedral.

El hermano que nos daba clase tenía nombre de emperador romano. Alto, delgado, rubio, con nariz afilada y gafas doradas, que vestía una sotana raída. Lo mismo te explicaba cálculo, gramática, dibujo, religión, geografía, el fuero de los españoles o te inflaba a hostias.  

En aquel curso, el de ingreso a Bachiller, aborrecí la asignatura de lectura, no porque no me gustara leer, sino por el texto que utilizábamos, “El libro de España”. Un libro que narraba la historia de dos hermanos, huérfanos de un oficial del Cuartel de la Montaña, que, al regresar de Francia, tras la guerra, recorrían toda España en un carro guiado por un pasiego buscando a su familia. Soy spoiler el libro terminaba en el Valle de los Caídos.

Antonio y Gonzalo,  los protagonistas del libro, encarnaban los valores que todo joven español de bien debía tener y, en aquel libro sólo cabían, como en aquella España, los vencedores, que aparecían como los héroes, frente, a los otros, los enemigos de la patria y de la religión. 

Iñigo Oliberos