LA TELEMIERDA PUEDE CON TODO

Me gustaría saber escribir con técnica, sin faltas y todo eso y compartir mis pensamientos sin machacar el sentido de la vista al personal. Si me has llegado a leer hasta aquí, tienes mérito y agradezco tu paciencia, pero puede que no te apetezca continuar porque, como ya habrás adivinado, este texto no tiene mucha calidad, vamos, que no tiene ninguna, pero continúo. Consciente de que inicios como este no animan, llevo dándo vueltas a algo que necesito soltar y, de paso, darle vida a este blog en vía muerta.

Hasta hace pocos días, apenas veía la televisión. Digo apenas porque algo sí veía cuando terminaba mi revuelto de champiñones o las pechugas de pollo y, a las noches, me sentaba en el sofá y, tras explorar la selva de canales, que nos ha traído eso que llaman el pluralismo informativo, acababa en la CNN+. No es que esta cadena me entusiasmara, es más no compartía su ideario porque en la misma pululaba algunos personajes muy sectarios con el nacionalismo vasco , pero sí que constituía un contrapeso de una balanza comunicativa descompensada. En esa franja horaria había un programa, *HOY*, del que supe hace un año mientras me arreglaba las cervicales en una consulta de rehabilitación. Sí , suena poco poético, pero el boca a boca funciona donde menos lo esperas. El programa, dirigido por un buen profesional con quien comparto sólo sentirme donostiarra, ser de la Real y haber pasado por el colegio del Sagrado Corazón , tenía un toque distinto, podías seguirlo con los ojos cerrados como una emisión radifónica.

Ahora, ya he dejado de ver la televisión, no la veré en bastante tiempo. Lo del cierre de la CNN+ ha sido la gota que ha colmado mi vaso. Los contables, consecuencia de las recientes fusiones de medios de comunicación, nos dicen que la cadena era deficitaria y que resulta más rentable poner el Gran Hermano, esto es, echar más telemierda, como sino tuviéramos ya poca, en los hogares de los ciudadanos, pero la historia tiene más miga. Hoy, si haces zapping compruebas que el pluralismo, no es tal, sino que es un monotema, un perro, que nadie se ofenda por la comparación, con varias cabezas. Unas veces se presentará con una copa de vino teorizando sobre los valores de la familia y modelos económicos que harían pasar por socialdemócrata a Adam Smith, otras como un señor sentado en un sillón intentando controlar el "mundo", y hasta veremos cosas peores, aún en fase de pruebas, pero que llegarán tarde o temprano. En definitiva mucho canal para ver lo mismo.

A partir de ahora, me concederé pocas licencias televisivas. Una buena pelí, cosa cada vez más complicada en TV, documentales y los partidos de la Real Sociedad porque todo esto de las champions y globalizaciones futboleras también me aburre y prefiero a mi Real.

Pero hay algo seguro, gastaré más en libros porque tendré más tiempo para escuchar en mi imaginación tocar al violinista de Mathausen interpretando un vals para dos enamorados en París. Feliz año.

HARITZ

DE LENIN A MAO

Me tuve que chutar, me habían dado las siete de la mañana sin pegar ojo y a eso de la una de la tarde, cuando me encontraba en el mejor de mis sueños, sonó el movil.

-Hola. ¡Qué voz tienes!
-Es que estoy con un jet lag de caballo.
-Pues ya lo lamento , pero tengo que comentarte algo.

Así, de esta manera, Amparo, mi abogada, me hacía aterrizar en la realidad.

Todo empezó en el otoño. Nuestro primer objetivo era ir a Mongolia, pero Javier y yo nos liamos la manta a la cabeza y salió otra cosa. Algo así como si alguien te pregunta la hora y le cuentas la historia del reloj. De esta manera nuestro viaje se transformó en una ruta: San Petersburgo-Pekin, que la recorreríamos en tren, el transmongoliano, y algún trayecto en bus.

Palacios, ciudades grises de hormigón comunista , la taiga, lagos , islotes, arenales desérticos o la ciudad prohibida de Pekin han quedado a nuestras espaldas, pero, hoy, con Google, podemos pasear por cualquiera de estos lugares en zapatillas desde de casa. Lo que el buscador jamás no nos transmitirá será sentir bajo las estrellas el aire fresco de las noches del desierto o conocer personas que se cruzarán en tu camino y con las que compartirás, sólo, quizás, segundos de tu vida y no volverás a ver, pero no olvidarás porque, a pesar de barreras idiomáticas, existe otro idioma ,mucho más universal , como el de los sentimientos.

Ha sido una ruta contradictoria. Del capitalismo salvaje ruso al gigantismo de una China, que aspira a convertirse en la primera potencia económica del mundo y ,entre ambos lugares, un desierto, el Gobi, donde los nómadas arrean el ganado a caballo, se trasladan de un lugar a otro según la época del año y se ayudan los unos a los otros en la medida que pueden.

He descubierto que el mundo se encuentra mucho más globalizado de lo que pensaba, que una casa en Ullan Battor no se diferencia de otra en Trintxerpe y que, en Pekin, encontrar una muñeca con rasgos chinos puede resultar complicado porque prefieren al pato Donald o a la Barbie.

Si a Lenin o Mao, les dijeran que, hoy, a escasos metros de sus tumbas brillan los neones y los letreros de Armani o Hugo Boss quizás, como nos dijo una ciudadana rusa en el tren, se preguntarían ¿ tanta revolución para esto?

En los próximos años no se si existirá una dialéctica izquierda –derecha al uso, pero de lo que estoy seguro es que resultará necesario revindicar el derecho a la diferencia para no morir engullidos por este tsunami globalizador y reclamar dignidad frente a un capitalismo brutal y despiadado , que amenaza con pisotear al ser humano.

Iñigo Oliberos

LECTURAS JUNTO A LA CATEDRAL

Hoy, en su lugar, se alza un insípido inmueble con viviendas, de las que cuestan pasta  el metro cuadrado, inmobiliarias, despachos de abogados y consultorios de médicos de pago y ya no queda ni rastro del edificio de piedra arenisca ni del portalón de mármol, cuyas escaleras, veteadas, terminaban ante las puertas de madera y vidrio catedral y que ocultaban el patio cubierto por el lucero, la capilla y el despacho del director, presidido por un crucifijo y el retrato de Franco.

La mayoría de las clases se encontraban en el piso superior, alrededor de una apolillada balaustrada, que rodeaba el patio, donde arrancaba la escalera central, que se abría en dos en el rellano ante la estatua de un Sagrado Corazón, fusilado por los enemigos de España y de la lápida con los nombres de los que ofrecieron su vida por defenderla y que subíamos  en fila de a dos, en silencio y con el estómago encogido.

Aquella balaustrada marcaba nuestra vida en el colegio, que terminaba, si no te expulsaban antes, cuando la rodeábamos por completo frente a un pequeño pasillo al que daban las dos aulas de ingreso a bachiller, situadas frente a la residencia de los frailes, oculta, siempre, por una cortina descolorida y una puerta de pomo blanco por cuyos resquicios se escapaba el olor a guisos y potajes.

De aquel último año, recuerdo los viejos pupitres de madera, con tinteros manchados de tinta seca por otros chicos, que se sentaron antes en ellos, el encerado, que ocupaba toda la pared, las ventanas desde las que se contemplaba la punta de la torre de la catedral y al hermano que nos daba clase, un tipo alto, delgado, rubio, de nariz afilada y gafas doradas, que vestía una sotana raída y que lo mismo explicaba cálculo, gramática, dibujo, religión, geografía, el fuero de los españoles o te inflaba a hostias .

En ese curso, cogí paquete a la asignatura de lectura, no porque no me gustara leer, sino por el texto que utilizábamos, “El libro de España”, que narraba la historia de dos hermanos, huérfanos de un oficial del Cuartel de la Montaña, que, tras la guerra, al regresar de Francia , recorrían toda la península en busca de su familia. Antonio y Gonzalo,  así se llamaban los protagonistas del libro, encarnaban los valores que todo  joven español de bien debía tener y , en aquel libro, sólo tenían cabida, como en aquella España, los de siempre, los vencedores, que aparecían como los buenos, frente, a los otros, los malos, los enemigos de la patria y de la religión. Un burdo adoctrinamiento para vendar los ojos a los niños e intentar, a base de repetir una mentira, hacerles creer una falsa verdad.
Iñigo Oliberos

PROCLAMACION DE UNA REPUBLICA

Hoy, me he asomado al balcón, al fondo, como cada 14 de abril, sobre el viejo castillo ondea la tricolor. Muchas veces he pensado, que me gustaría viajar a través del tiempo para ver el futuro o presenciar los acontecimientos históricos, que estudié en los libros y, entre ellos, uno que elegiría, sin duda, sería la Proclamación de la Segunda República.

Aquel día, “El Cadenas” vendía sus periódicos en la esquina de la calle Autonomía a gente ávida de noticias relacionadas con las últimas elecciones municipales , mi aitona Raul y mi tío Adolfo se levantaron para ir trabajar al taller de las vidrieras artísticas, mi ama, con sus hermanas, ,mi amona Julia y el collie Tony, se asomaban al balcón para despedirlos mientras el silbato del Pullman de Bilbao anunciaba su entrada en la estación de los Vascongados.

En otras partes de la ciudad, el oculista Marticorena pasaba consulta en la calle Garibay, la peluquería Amado, en el Paseo Colón, hacía permanentes a las señoras, la Nueva Librería de la calle Moraza, fiel a su publicidad, vendía libros de excelente encuadernación a precio de ganga y la cartelera de espectáculos anunciaba el estreno de la Bella Lola en el Victoria Eugenia.

Sin embargo, aquella no fue una mañana normal, sino una jornada de emociones. Las calles, poco a poco, se fueron llenando de personas, llenas de alegría, que se iban congregando, frente al círculo republicano, en la calle Garibay, para oír las noticias que llegaban de Madrid, las casas de música ponían, conectada a altavoces, la Marsellesa propagándose la música por la ciudad y Clara Campoamor, que se encontraba en la ciudad, exigía, junto a los cargos electos del nuevo Ayuntamiento, la liberación de los presos políticos de Ondarreta, hasta donde acudió en manifestación la gente para recibirlos a la puerta de la cárcel, todo ello, según las crónicas, dentro de un gran civismo.

La “ VOZ DE GIPUZKOA” nos lo contaba así:

A última hora de la tarde recorrió las calles de la ciudad una banda de música, que llevo consigo nutrida masa de ciudadanos cantándose “La Marsellesa” y el “Himno de Riego”.
Los establecimientos cerraron sus puertas, dándose asueto a los empleados, así como en fábricas y talleres
Por la noche, continuó el entusiasmo, aumentando la animación en las calles con la afluencia de republicanos de los pueblos de la provincia. De Pasajes llegó una numerosa representación con una hermosa bandera tricolor. Con una improvisada banda de música recorrieron la ciudad. Frente a la “ VOZ DE GIPUZKOA” cantaron “ La Marsellesa” y el “Himno de Riego”, dándose innumerables vivas. Después de saludarnos con entusiasmo, siguieron su recorrido por la ciudad.

También recorrieron la ciudad numerosos elementos nacionalistas, lanzando entusiastas vivas a Euskadi libre y a la República Vasca. Frente a nuestra casa entonaron varias canciones, reiterándose en sus manifestaciones de entusiasmo. También nos saludaron cortésmente.
Hasta últimas horas de la madrugada continúo el entusiasmo por las calles. No cesándose de oír vivas al nuevo régimen, que bienvenido sea”.

Sí, ese día, la voz popular dejó claro, que la forma natural de elección de un jefe de Estado es el sufragio, no la fecundación, y gritó ¡libertad! rompiéndo con todo lo anterior, Corona, caciquismo, aristocracia, explotación, privilegios…

¡pobre pueblo! mientras se acostaba soñando con un futuro mejor, los de siempre, ya empezaban a pensar como volver a tomar el control de la situación. Los de siempre, nunca se detienen, hacen lo de siempre, desestabilizar, dar golpes de estado, enterrar la memoria o clausurar periódicos para mantener lo de siempre.

La República, tampoco entendió a Euskadi, ya se sabe que lo de la indisolubilidad de la nación española pesa mucho, pero, aquel 14 de abril, quizás sea lo más parecido que he visto a una democracia conquistada.

HARITZ


Un recuerdo a un amigo mío, que un día me dedicó un libro diciéndome, que escribir era, primero, juntar palabras, luego líneas, después párrafos y más tarde, capítulos. Voy , todavía, por las líneas. El y su familia sufren a causa de los de siempre, espero que para ellos pronto brille el sol. Un abrazo de todo corazón. Sabes donde tienes unos amigos.

Otro abrazo a Egunkaria y su gente, para ellos, el lunes brilló el sol. Ha sido, como dijo su director , una de las mejores noticias de los últimos años.

Finalmente , dedico este post a todas esas personas que aparecen en la foto. Es la calle, Garibay, el círculo republicano. Por fin viajé por el tiempo y lo ví.

EL PARTIDO DEL SIGLO

Todo el mundo habla del partido. Los medios no paran de hacerlo y como expertos en eso que llaman la comunicación levantan expectación como espuma para que hoy  se paralicen los relojes y todos lo vean.

Durante hora y media y  parte del día siguiente el paro, la corrupción la crisis y las disputas políticas quedarán en segundo plano.

La ventaja de viajar con una mochila es poder pararte en los sitios donde nadie para. Eso, una vez,  en una tarde de sábado  me permitió presenciar  un Real Madrid –Barcelona CF en vivo y gratis. Fue en el Sahel.  En mi memoria lo tengo grabado como un buen partido. Los jugadores disputaban el balón con nobleza y el árbitro pitaba  mejor que muchos  profesionales. La cancha se encontraba en una explanada frente a un hospital primario y una escuela básica. Cuando un equipo metía gol sus hinchas  invadían el terreno de juego y se abrazaban con sus jugadores. El partido duró más de lo habitual porque, de vez en cuando, el paso de las vacas obligaba al colegiado a parar el juego. Los jugadores vestían camisetas del Madrid y del Barca, calzaban sandalias de río y la tribuna era el suelo.

Me gusta el fútbol; pero no veré el superpartido. Dudo mucho que le supere en emoción e intensidad a aquel derby, que presencié en Mali y, además, estoy harto de que, siempre, la gente  se identifique  con los que siempre van de ganadores, sí, ésos,   los madrides, barcas, manchesteres , arsenales y demás.

El destino quiso que, en Hombori, rumbo  de Tombuctú,  en mi camino y en el de Javier, mi compañero de viajes, se cruzara Rafael y su pequeña organización y, allí, con ellos permanecimos  unos cuantos días en el aquel lugar dejado de la mano de Dios compartiendo  vivencias y emociones. Lo que nuestros ojos vieron en aquellas montañas y pueblos remotos no se nos olvidará nunca y cada vez que vea un Real Madrid- Barca mi mente volará hasta allí y me acordaré de Rafael y de su gente.

Clicar, por favor, sobre la foto. Cuando lo hago vuelvo siempre aquel  atardecer del Sahel.

Iñigo Oliberos

LA DECLARACIÖN DE BRUSELAS

Tengo amigos del colegio, que por su cargo, viven escoltados, amigos, cuyos padres han terminado en una cuneta con la cabeza ensangrentada y los sesos desparramados, amigos, que recorren ,viernes tras viernes, haga frío o calor, llueva o nieve, envueltos en una música triste, las calles de esta ciudad portando cárteles con fotos de sus hijos, presos y dispersos por la geografía española y francesa, a los que, tras recorrer cientos de kilómetros, muchas veces no pueden ver, amigos, que han perdido familiares en la guerra sucia del GAL, en definitiva, amigos, que han sufrido y sufren, y que, independientemente de su posición política, saben que nunca les he negado una palabra de afecto y de cariño.

He visto matar en plena calle, he conocido casos X ,nunca resueltos ni aclarados, llámense tiros sueltos en controles, muertes en comisarías en extrañas circunstancias, gente abatida a disparos en la puerta de una iglesia , sé de personas amenazadas, que miran bajo el coche todos los días, personas detenidas en auténticas volantas o redes pelágicas judiciales, periódicos ilegalizados, partidos que se ilegalizan, uno tras otro, impidiendo a un colectivo importante de población votar y llevar su voz a las instituciones.

Si me preguntarais, como persona y ciudadano, por mi estado de ánimo sobre el drama que vivimos en Euskadi, lo definiría con una palabra, frustración. Toda mi vida he convivido con él ,como una losa pesada, y cada vez que se abría un resquicio de luz , llámase Argel, Lizarra, o la última tregua, cuando se cerraba, sentía rabia e impotencia y me preguntaba ¿por qué en otros sitios avanzan los procesos y aquí no? ¿por qué deben primar siempre los intereses partidistas sobre los colectivos? ¿Por qué no hacemos una apuesta sincera por la paz? ¿Tenemos miedo a la paz?
Ayer, en Bruselas, se produjo una declaración importante, suscrita por personas prestigiosas en el ámbito internacional, entre los que hay cuatro premios Nobel de la Paz. Sobre ella se ha echado un manto de silencio, pero me hace recobrar la ilusión. Siempre que surge algo así me ilusiono.Ojala, se diera ese alto el fuego , que se pide a ETA y exista una correspondencia al mismo y, a partir de ahí, que hablen las palabras, prime el dialogo y, aunque el camino sea complicado, se eche a andar, sin embargo los grandes partidos no han cogido esta declaración con la misma ilusión como mucha gentede a pié lo ha hecho. Les diría que hagamos un esfuerzo por la paz, que puede ser una oportunidad única y que no la dejamos pasar de largo. ¿Cuantas personas más deben morir para que nos demos cuenta que demasiada gente ha muerto ya ?
HARITZ

EL REINADO DE WITIZIA

Los "Casos celebres de Plinio" es un libro de García Pavon, que recopila varias novelas negras, cuyo protagonista es el jefe de la policía municipal de Tomelloso, que mi madre compró hace muchos años al "Círculo de Lectores". En aquella época, no sé si ahora también, si no le comprabas algo al Circulo en un plazo determinado, te adjudicaba un par de libros recomendados y así le llegaría a sus manos porque, la verdad, de tiempo nunca andaba sobrada.

Este libro, al que no hice mucho caso, me apareció con otros en una caja de mi mudanza, lo puse en un estante y no me acordé de él hasta que un día pillé un trancazo y comencé a leerlo.

La primera novela se titulaba " el reinado de witizia" y se desarrollaba en los sesenta.

"El Farón”, un conocido tratante de vinos de Tomelloso, entraba, desesperado, en el casino del pueblo buscando al jefe de la policía municipal, Manuel Gónzalez , alias “Plinio”, que echaba la partida con Don Lotario, el veterinario. No recuerdo muy bien los diálogos, pero no serían muy diferentes a éste:

-Manuel, que he ido al cementerio y me he encontrado el nicho de mi suegra tapiado.
- ¿Estás seguro que es el de tu suegra?
-Que sí, Manuel. Que es el de ella y que la pobrecita, todavía, vive gracias a Dios.

Se describía a un hombre, enorme, como los toneles que vendía, resoplando nervioso, secándose el sudor con un pañuelo y con el canguelo en el cuerpo porque encontrarte metido, de buenas a primeras, un muerto en el nicho de tu suegra acojona

Camino del cementerio, parten en un SEAT 600, Plinio, el Farón y el veterinario que, con aquello de empezaban los tractores y las cosechadoras, su trabajo menguaba y se había metido a detective.
El nicho, en efecto, se encontraba tapiado. Hubo que avisar al juez y al enterrador y , en presencia de las autoridades, se picó el cemento, apareciendo un féretro y dentro el fiambre ,embalsado, de un hombre muy bien vestido.

Las investigaciones fueron complejas, intervino el forense como resulta preceptivo, hubo exposición del cadáver para que el vecindario pudiera dar datos sobre el finado, Plinio y el veterinario viajaron en el 600 hasta Madrid y allí, creo recordar, que fue una puta de una pensión madrileña la que dio una pista, que resultó clave.

Al final, por el empeño del jefe de la policía municipal y del veterinario se resolvió el caso. Se trataba de una persona, que había residido en Tomelloso hacía años y que había invertido todos sus ahorros para ser embalsado y enterrado en el pueblo.

Si rocambolesca y macabra es esta historia, no menos rocambolesco y macabro resulta que, hoy, tras cuarenta y siete años, en pleno 2010 y en la sociedad de la informática, en Toulouse, aparezca el cadáver de una persona, suberbuscada por las policías española, francesa e INTERPOL, con denuncias cursadas acerca de su desaparición y que muera en un hospital, permaneciendo diez meses en su morgue sin que nadie sepa ni diga nada.

Como ocurre en estos casos fuentes oficiales y familiares difieren por lo que este tema debe investigarse y aclararse hasta el fondo porque no es ficción, si no una cruda realidad que ha superado ya la ficción y sobre la que planean dudas razonables, que deben disiparse lo antes posible por el bien de la familia, de la sociedad y de la credibilidad del sistema.

Pido que quién lo investigue emplee el mismo cariño y empeño, que utilizaron Plinio y Don Lotario

HARITZ

EL PRIMER MUNDO

Hoy, he dado en INTERNET con una pps, que circula en la red. Se trata de la entrevista a un tuareg. Un tuareg, que estudia con una beca en Francia y que nos habla del contraste que supone pasar de vivir en el desierto a hacerlo en Montpellier.
Al escribir estas líneas, no he podido evitar tomar entre mis manos una cruz de Agades ,comprada a un viejo tuareg en Tombuctú y que descansa en la estanteria de mi estudio junto a mis libros.

Fue hace un par de años cuando recorrí en 4x4 Mali y Burkina junto a mi amigo Javier y Jean-Bernard, nuestro piloto. Un viaje, preparado al mílimetro, durante un año ,basado en mapas, libros y referencias de otros viajeros, pero, que a pesar de ello, como ocurre en todos los viajes, más de una ocasión,según las circunstancias, la meterologia o el estado de las carreteras, tuvimos que cambiar planes y ruta. Pillabamos campamentos o albergues sobre la marcha y recuerdo que hasta llegamos a dormir en un agujero.

Fue en Hombori, en un campamento, donde coincidimos con unos cooperantes de una pequeña ONG aragonesa, y nos unimos a ellos para visitar durante unos días las aldeas de las montañas y ver su trabajo por poblados donde hasta hacía poco no existía ni luz ni llegaba el agua. Aldeas de cuatro casas, pero inundadas de ríadas de chavales, que correteaban ,alegres, con camisetas de Etó o Raul, y que te hacían pensar en una demografía, que cualquier día va explotar y de que de la globalización por muy lejos que estes no te puedes escapar.

Los días siguientes, proseguimos camino a Douenza, y desde allí ,por la carretera del desierto, a Tombuctú, donde, tras coger un transbordador, entramos al atardecer.

Los tuareg, siempre me han infundido respeto. Se han dicho muchas cosas sobre ellos, pero, siempre me acompañará su azul añil de sus vestimentas y la sensación de pueblo orgulloso amante de su libertad y manera de vivir.

Me hubiera gustado estar en Tombuctú en otra época del año y ver la entrada de las caravanas procedentes de las minas de sal de Taudemi, que debe ser un espectáculo, pero no pudo ser y me conformé con imaginarlo. Nos sugierieron no ir a a Kidal , por razones obvias ,hoy día, tristemente, de actualidad, y nos quedamos con la pena de no llegar a Gao, un lugar donde la soledad toma cuerpo. Los fanatismos , cada día, desgraciadamente, restringen visitar más zonas de este planeta ,pero esto es así de triste.

Remontamos el Niger, a vela, hasta Mopti durante tres días en una pequeña embarcación de carga, cuyo pasaje negociamos sobre la marcha. Mi amigo y yo junto con el patrón de la embarcación y un chiquillo. Comprando el pescado a los pescadores del río para comer. Lo que ví en todos los islotes, la foto fue sacada en uno de ellos, y el tráfico de aquel río , resulta díficil de olvidar.

Qué malo es vivir encerrados en nosotros mismos y pensar que lo nuestro es superior o lo mejor. Hay mucho por aprender en cualquier lugar del mundo , como asimilar, que existen cosas que no valoramos y en otros lugares son de primera necesidad, pero esto no sólo es aplicable al tercer mundo si no que sirve ,incluso, aquí, cuando, a veces, malgastamos, y yo el primero, el dinero en esta sociedad vanal y consumista.

Sí, porque, en este primer mundo, en esta ciudad donde vivo, hay gente anónima, que se cruza conmigo en la calle o que está a mi lado en la cola del bus y las está pasando canutas, aunque no lo digan y no lleven un cartel colgado diciendo estamos jodidos. Las están pasando putas para sobrevivir, aunque esta ciudad y esta provincia, posean los mayores índices de I+D+i del Estado y uno de los mayores de Europa. Y me pregunto ¿Alguien ha reflexionado, seriamente, que, fruto de esta crisis está emergiendo un nuevo pérfil de pobreza y las desigualdades cada día son mayores y caminamos a una sociedad más salvaje y cruel?. Eso sí, en este primer mundo, todo resulta muy civilizado.

HARITZ

ANIVERSARIO TRES DE MARZO

De ciertos barros, ciertos lodos. Las democracias se conquistan y se ganan, pero, aquí, no fue el caso, ni se conquistó, ni se ganó, tristemente, para los que perdieron una guerra, que más que "transitar", tuvieron que "transigir", y desgraciadamente, esperaban más de un nuevo régimen.
No se pueden sacralizar las instituciones, intentando prohibir la crítica popular. Si una institución, la que sea, intenta hacerlo, con ello demuestra inseguridad y falta de confianza en sí misma.
¿Y a qué viene esto? Pues a que se pretende por parte de alguna asociación procesar a quiénes abuchearon al rey - no sé si a todo el polideportivo- en la final de basket celebrada en Bilbao, incluido el senador Anasagasti.

He mirado por encima tres leyes órganicas. La ley de derecho de Asociación, de Partidos y Código Penal y no quisiera ser un atrevido, pero ante ciertos grupos y la temeridad con que actúan me veo indefenso a la hora de expresar opiniones. No sé si esto os ocurre, también, a vosotros. Denunciar por denunciar, esto es, denunciar temerariamente, está penado, pero aquí no pasa nada, se pagan costas y hasta la siguiente. Da igual que se trate de ir a por Patxi Lopez, Otegi, Ibarretxe, Egunkaria o el susum corda.
No quisiera terminar sin recordaros, que, mañana, es un día de aniversario, de aniversario triste. Es tres de marzo. Un suceso nunca aclarado, ocurrido en 1976 en Vitoria ,donde la represión de unas reivindicaciones laborales, se saldó con cinco muertos a manos de la policía armada. Vinieron, no a caballo, si no en coches enrejados, con el alma gris para imponer el silencio a tiro limpio y vaya que si lo impusieron.
Un sistema democrático, que se precie, no puede poner de facto puntos finales a temas como este , pierde su credibilidad.
Me pregunto ,amargamente, ¿Donde están en casos así esas asociaciones que propugnan la dignidad, la limpieza o la justicia? ¿No les importan temas cómo este? ¿ sólo tienen la mirada focalizada hacia un lado? ¿Es como la ley de partidos, que, siempre se ilegaliza a unos y no a otros?
No os quiero condicionar, usar google,es parte de la historia, una triste historia como todas las que conllevan muerte, y no os llevará más 30 segundos leerlo . Otros, llevan 34 años esperando un esclarecimiento de los hechos.
Os deseo un buen descanso. Gabon.
Un abrazo
HARITZ

HA LLAMADO USTED A UN CALL CENTER?

La noche del pasado, 12 de octubre, día en que el lehendakari Patxi López acudió a los actos del Congreso para festejar la hispanidad, no vi la tele y me acosté pronto. Me desperté de madrugada a apagar mi ordenador y ví dos manchones grandes en la pared de mi estudio. Dí un grito como , probablemente lo hiciera, hace ya algunos años, Dña María Gómez, que en paz descanse, cuando vio en brotar en la cocina de su casa de la calle Rodríguez Acosta de Bélmez de la Moraleda (Jaén), unas misteriosas caras.

Desde entonces han desfilado por mi casa, un fontanero, que firmó un parte de siniestro en menos de un minuto y se largó para nunca más saber de él diciendo que no era tema de mi piso, también lo hizo un amigo mío, fontanero, dos administradores de fincas, dos peritos, uno por mi seguro de hogar y otro por el de la finca colindante, que no termina desde hace tres meses de entregar su informe, pero que dice que está de acuerdo en todo con el dictamen del perito de mi seguro y en que se trata del de la bajante de la casa colidante, el vecino de arriba y su abogado, que a cuenta de esta historia ,para descartar causas, mi comunidad ,reunida en junta , les ha arreglado su terraza y, por fin el tema, después de innumerables llamadas a un call center, donde a su vez he repetido innumerables veces la misma historia y también innumerables ocasiones me han dicho que siguen el procedimiento establecido, ha terminado en manos de una abogada , que me ha sido asignada por mi seguro de hogar y a la que conozco sólo de voz y, ahora, de rostro tras minucioso rastreo e investigación realizada en Facebook . Según su voz, dulce y agradable, el tema va ir por declarativo ordinario, dado que "entiende" que se trata de algo " de cuantía inestimable", lo cual podría "conllevar posibles recursos y demás parafernalia" y de mientras mi despacho seguirá patas arriba . ¿Y las manchas de la pared? Pues verán, cuando llueve, lloran, pero no vean ustedes como lo hacen como que estoy por enviar un vídeo a Iker Jimenez de "cuarto milenio"

Tengo que decir que desde el call center me han llamado recientemente. Sí, me han llamado, para conocer el grado de satisfacción de sus servicios.

Haritz

P.D: Efemérides Dña Elena y D.Jaime de Marichalar han obtenido ya el divorcio

LO QUE SE APRENDE PERDIENDO LA CARTERA

El día dos, anduve con Luisa rebuscando un buen rato por el salón, la cocina, el estudio, y mi habitación, pero no la encontramos. Faltaba mi cartera. Se tuvo que ir sin cobrar la semana.

Si el día año nuevo no salí, debió ocurrir en la nochevieja. ¡Más de un día sin tarjetas y sin darme cuenta...!. Conecté el ordenador, las cuentas se encontraban intactas. Llamé a objetos perdidos, no había nada con mis datos, finalmente marqué el número de la caja de ahorros.

-Buenos días. He perdido mi cartera.
- Lo lamento. Déme sus datos, por favor

- Ya tiene bloquedas las tarjetas.
- Oiga, mire .No tengo efectivo en casa.
- Lo sentimos, pero hasta el jueves, no tendrá operativas las nuevas tarjetas de crédito, pero puede usar nuestro sistema de “pago amigo”[1]. Feliz año.
- Muchas Gracias. Feliz año.
Me senté en mi escritorio y las imágenes de la nochevieja vinieron a mi mente como fotos de un power point. No me refiero al discurso del Lehendakari, tampoco al programa “ Vaya semanita”, sino a cómo pagué el taxi, que me trajo hasta el mismo portal, la conversación que tuve con el taxista, lo que hablé por teléfono con mi novia, a quién acababa de dejar en casa con su familia y hasta las sopas de ajo que calenté en la cocina poco antes de acostarme. Sin duda, se cayó de mi bolsillo al salir del taxi.

Perder una cartera resulta una putada , pero ¿ylo qué se aprende? Se aprende mucho. Que no resulta necesario gastar por reyes, que si hay gente que en vez de devolver algo se lo apropia, existen más personas dispuestas ayudarte. El carnicero, puso en mi mano una pechuga de pollo fileteada, un par de hamburguesas y trescientos euros, la baserritarra a la que compro la verdura, oye la conversación y me regala una lechuga, los propietarios del bar, donde mi novia y yo tomamos cañas, quisieron prestarme dinero y lo más importante con lo que tienes en el congelador se pasa porque peor se ve quién no tiene nada.

El domingo, día tres, a las ocho de la mañana el teléfono nos despierta a mi novia y a mí. Un señor, que vive en la otra punta de la ciudad. Ha aparecido mi cartera cerca de su portal. Están mi DNI, las tarjetas y el abono del fútbol, pero falta el dinero. ¿Y la lotería? pregunto. No está. Lástima era el único décimo que jugaba. Me dice que me deja la cartera en un bar.

Pensándolo bien para que quiero lotería, teniendo amigos así.

Haritz
[1] No sabía que los bancos tuvieran algo de amistad, pero se trata de una forma de sacar dinero de un cajero sin tarjeta, sólo con unas claves especiales.